Os concorrentes perenes podem ter sido os grandes candidatos do torneio, mas isso não foi suficiente contra um time muito superior.
Essa é sentença do repórter do jornal The Guardian, de Londres. Jonathan Liew conta como viu a derrota da Inglaterra diante da favorita Espanha na Euro 2024. Acompanhe:
Jonathan Liew , The Guardian, direto do Estádio Olímpico de Berlim
O barulho metálico de latas de pilsner amassadas sobe pelo vagão do trem como eletricidade. Uma música começa: “O nome dele é Johnny, Johnny, porra Stones, de-der der der der der de-de-de-de der.” Um anúncio: “Próxima estação, Estádio Olímpico.” Outra música: “Phil Foden está pegando fogo e está jogando os alemães fora do campo.” Portas deslizam para abrir. O ar cheira a suor, mijo, salsicha e possibilidade.
Há uma montagem na tela grande. Há alguns rondós no campo. Há um hors d’oeuvres musical amplamente esquecível que soa como um grupo de caras presos sob os escombros de uma boate desabada, gritando por socorro sobre uma batida de discoteca. Flâmulas são trocadas. Bandeiras penduradas sobre as barreiras como toalhas de praia. Os espanhóis confortavelmente superados em número. Isso poderia ser Benidorm ou qualquer outro lugar.
Eles vieram como puderam, de carro e campervan, trem e avião: o apito final em Dortmund na quarta-feira à noite, um tipo de sinal de morcego que só o verdadeiro rapaz inglês consegue ouvir. Agora é hora zero no domo de poder revestido de pedra de Hitler, que alguns momentos antes do pontapé inicial ressoa com os acordes de Ten German Bombers. Ontem, nós esperamos. Amanhã, nós sofremos. Hoje, nós jogamos.
Kobbie Mainoo cobra o chute, Jordan Pickford chuta para fora do jogo, e isso acaba sendo um dos movimentos mais fluidos da Inglaterra no jogo. Aos 35 minutos, a Inglaterra está imprimindo fotos da bola de futebol e prendendo-as em árvores e postes de luz, como se fosse um gato perdido. Estatísticas de posse de bola após 20 minutos: Espanha 71%, Pickford 29%.
E embora as chances sejam poucas, em retrospectiva há vislumbres do que vem depois. Kyle Walker dificilmente poderia estar fazendo um trabalho menos eficaz de parar Nico Williams do que se estivesse armado com uma prancheta e um maço de panfletos das Testemunhas de Jeová. Foden — que não está pegando fogo, e está realmente, na melhor das hipóteses, queimando silenciosamente — faz uma curva que se move com toda a velocidade e fluência da fila de passaportes no aeroporto de Stansted.
Mas o centro se manteve. A imprensa está atenta, em vez de intrusiva. A Inglaterra está tratando Lamine Yamal da mesma forma que os ingleses tratam praticamente todo jovem precoce de 17 anos: dando-lhe muita atenção e esperando que ele faça algo embaraçoso em público. John Stones sai da defesa e galopa direto para a borda da área de pênalti espanhola como um homem marchando direto para a cozinha do Nando para exigir sua Wing Roulette. Não consegue nada. Mas parece agradavelmente de acordo com a marca, um ato intrépido sem sentido, um ato de pura inglesidade.
Quando o segundo tempo começa, algo extraordinário acontece: Rodri está lesionado. Isso parece um momento. O consenso é que tudo está basicamente indo de acordo com o plano para a Inglaterra. Mantenha-se firme nos primeiros 60. Permaneça no jogo. Solte os substitutos. Chore e deixe escapar o atacante complicado do Aston Villa. Voo na segunda-feira, desfile na terça-feira, títulos de cavaleiro no correio.
Nesse ponto, a Espanha marca. Na verdade, é ainda mais abrangente do que isso. A Espanha dá o pontapé inicial, e cada um dos seus jogadores toca na bola antes mesmo que a Inglaterra tenha completado um passe no segundo tempo. A energia nesses minutos parece desesperada, mansa, inadequada. Ainda sob o efeito dos vapores irresistíveis de seu próprio heroísmo neste torneio, talvez a Inglaterra esteja tão convencida de que aproveitará sua única grande chance quando ela chegar que nunca realmente para para considerar: e se ela nunca chegar?
O fantasma de Harry Kane sai para o inteiramente corpóreo Ollie Watkins, e esse não é o plano, mas também não é pânico, nem cautela ou inércia, mas exatamente a desfibrilação que a Inglaterra precisa agora. Mainoo, um pouco perdido na floresta, é substituído por Cole Palmer, e em retrospecto, este é o momento em que a Inglaterra percebe que este é um jogo que precisa ser saqueado, não negociado. Esqueça o freio de mão. Não há freio de mão. O freio de mão foi arrancado do encaixe e agora está sendo empunhado como um cassetete
O gol de empate da Inglaterra acontece aos 73 minutos. Parece muito cedo. Há júbilo, mas nenhuma sensação de coroação final. Em vez disso, é a investida deslizante de Mikel Oyarzabal, a quatro minutos do fim, que decide o jogo. Enquanto os substitutos da Espanha entram em campo, Anthony Gordon salta do banco da Inglaterra para movimentar os braços. Kieran Trippier bate palmas. Mas a maioria deles se senta. E assiste. E sente o sonho escorregando por seus poros como água.
A Inglaterra realmente queria isso? Claro. Eles acreditaram? Quase certamente. Mas eles realmente sabiam que mereciam, como se ao vencer estivessem simplesmente executando um destino decretado para eles com antecedência? Talvez, no final das contas, seja isso que separa os grandes times como a Espanha dos grandes triers como a Inglaterra. Contendores perenes. Realmente fortes. Eles estarão lá ou por aí. Mas você não pode ser o que realmente não pode ver.
A Inglaterra tentou roubar este torneio: invadir e atravessar o vidro e sair com o troféu Henri Delaunay contrabandeado debaixo de um braço e uma caixa de Neck Oil debaixo do outro. Vez após vez, eles empurraram as portas do trem quando estavam prestes a fechar. Talvez contra oponentes menos resolutos, isso até tenha sido o suficiente aqui. Em vez disso, há uma familiaridade neste fracasso: um conto de esperanças e desejos onde um plano era muito necessário.
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